Cada palavra cria um anjo: uma derashá sobre Vayera, baseada em Rabi Chaim Vital

Parashá: Vayera · Sod

Esta derashá segue de perto um ensinamento sobre parashat Vayera de Rabi Chaim Vital, o principal discípulo do Arizal.

Um anjo que se senta para comer

Parashat Vayera começa com uma cena difícil de imaginar. Três homens chegam à tenda de Abraham, e Abraham corre a recebê-los: oferece-lhes água para os pés, sombra sob uma árvore e um bocado de pão (18:4-5). Logo lhes serve um bezerro tenro, coalhada e leite, e o texto diz, sem mais, que comeram (18:8).

A tradição ensina que esses homens eram anjos. E um anjo que se senta para comer é uma imagem que merece uma pergunta: qual é, de verdade, a diferença entre um anjo e uma pessoa? Rabi Chaim Vital a faz ao comentar esta parashá, e a chama de «um ensinamento desejável» (drush nechmad).

Por que eles não têm corpo e nós temos

Sua resposta, dita em poucas palavras, é esta. Os anjos foram completados em um plano espiritual: sua reparação ficou terminada ali. Por isso não precisam de um corpo, e por isso vivem e duram para sempre.

As almas das pessoas, ao contrário, embora muitas venham de lugares altíssimos, não ficam completas ali. Precisam descer e vestir-se de um corpo neste mundo, e completar-se por meio das mitzvot e do estudo da Torá. Por isso nosso corpo não dura como duram os anjos.

Ouvido assim, parece que os anjos ganham. Mas Rabi Chaim Vital não o deixa aí. Escreve que há almas humanas mais altas que os anjos, e que as almas dos justos mais elevados estão acima de todos eles. Ninguém é maior que elas.

Não é uma competição. É um ensinamento sobre para que estamos aqui: o que o anjo recebe já feito, nós o construímos com o corpo, com a mesa, com as mãos e com a palavra.

A parte que nos cabe: a palavra

Aqui chega o que mais importa. O Talmud ensina que cada palavra que sai da boca do Santo, bendito seja, cria um anjo (Chagigá 14a, a partir de Salmos 33:6: «pela palavra de Hashem foram feitos os céus, e pelo sopro de sua boca todo o seu exército»).

Rabi Chaim Vital acrescenta algo que nos concerne diretamente: também da palavra do ser humano se criam anjos, bons ou maus. Relaciona-o com o que ensina a Mishná: «Quem cumpre uma mitzvá adquire um defensor; quem comete uma transgressão adquire um acusador» (Avot 4:11). E cita o que dizem os Tikunei HaZohar: quando uma pessoa estuda Torá, o sopro e a voz que saem de sua boca se tornam carros sobre os quais descem as almas dos justos.

Pensemos um momento. Uma palavra de ânimo, uma saudação, uma oração, um versículo da Torá dito com atenção: cada um deles, segundo este ensinamento, cria algo. E uma palavra danosa, também.

Nomes que mudam e nomes que não

Há um detalhe mais nesse ensinamento. Rabi Chaim Vital recorda que há anjos cujo nome muda segundo a missão que recebem, e outros, de posto mais alto, cujo nome nunca muda. Apoia-o na resposta do anjo a Manoach: «Para que perguntas meu nome?» (Juízes 13:18).

Os visitantes de Abraham não dizem seu nome, e Abraham também não lho pergunta. Oferece-lhes água, pão e descanso.

A mesa de Abraham

Abraham serve pão a quem, se é o que a tradição diz, não precisa dele. Talvez por isso a cena nos desconcerte tanto. Mas esse gesto é de alguém que tem corpo, que sabe o que são a sede e o cansaço, e que por isso sabe o que oferecer. Um anjo pode cumprir uma missão; só uma pessoa pode preparar uma mesa.

O ensinamento de Rabi Chaim Vital nos devolve ao que temos nas mãos. Se cada palavra e cada mitzvá criam algo, o corpo e a palavra deixam de ser uma limitação. São nosso instrumento.

Uma humildade que ensina

Há um último detalhe, e é dos que mais me agradam. Nesse mesmo ensinamento, Rabi Chaim Vital fala de três almas que estiveram a ponto de partir: Yitzchak, no altar, quando sua alma «voou» ao tomar Abraham a faca e depois voltou; Chavakuk, que segundo este ensinamento é o filho da sunamita a quem Elisha devolveu a vida (II Reis 4); e Binyamin, cuja mãe morreu ao dá-lo à luz e o chamou Ben-Oni (Gênesis 35:18).

E quando tenta precisar qual deles é qual, escreve com uma sinceridade que desarma: esqueceu o que tinha ouvido de seu mestre sobre isso, e oferece o caminho que lhe parece mais verdadeiro. Um grande sábio que diz «não me lembro» nos ensina tanto quanto qualquer outro ensinamento: que o estudo se faz com humildade.

Para esta semana

Esta semana, antes de dizer uma palavra importante, perguntemo-nos: o que vai nascer disto? Um defensor, ou um acusador. Uma porta aberta, ou uma fechada.

Abraham, sentado à entrada de sua tenda, não sabia que anjos recebia. Fez o que podia fazer: abrir a mesa. Que nossa palavra, esta semana, faça o mesmo.

Esta derashá faz parte do comentário de Parashat Vayera.